houles

Philippe Jaccottet (12)

2012-01-28T12:58:00.003+01:00

Cadore (2)

2012-01-01T11:53:00.001+01:00

Cadore : Papavero. Bac Art Studio

Guillevic (10)

2011-12-31T13:58:00.002+01:00

Tu n'en finiras donc jamais ?

Encore un poème,

Encore un,

Cette pensée t'agace

Et même elle t'affole.

Ce besoin d'infini

Qui fait bouger la mer.

Mais si une fois

Tu arrêtais pour de bon,

Tu serais un creux

Comme entre deux vagues.

Guillevic, Art poétique, Poésie/Gallimard

Triptyque vert

2011-12-31T13:24:00.001+01:00

Quadriptyque vert

2011-12-31T13:01:00.002+01:00

Triptyque

2011-12-30T13:51:00.001+01:00

Laguna (6)

2011-12-26T18:14:00.002+01:00

Laguna (5)

2011-12-26T18:13:00.002+01:00

Lorand Gaspar (4)

2011-12-26T18:01:00.003+01:00

Quels étranges paysages fait ta voix
brodée dans les chambres je ne sais plus
quelles chambres j'y promène des théières
et des branches d'arbres déshabillées
le thé fume ou peut-être le jardin
peut-être aussi le fond des icônes
la légèreté des choses perçue à l'oreille
la peau se plisse par endroits
la porcelaine de la tasse se refroidit
on attend
les fenêtres deviennent couleur aubergine
puis referment la nuit

Lorand Gaspar, Sol absolu et autres textes, Poésie/Gallimard

La Giudecca (3)

2011-12-25T17:20:00.001+01:00

La Giudecca (2)

2011-12-25T17:16:00.002+01:00

La Giudecca (1)

2011-12-25T17:13:00.001+01:00

Laguna (4)

2011-12-24T16:48:00.002+01:00

Ernst Jandl (1)

2011-12-24T14:34:00.006+01:00

ernst jandls weihnachtslied

machet auf den türel
machet auf den türel
dann kann herein das herrel
dann kann herein das herrel
froe weihnacht
froe weihnacht
und ich bin nur ein hund
froe weihnacht
froe weihnacht
und ich bin nur ein hund

Ernst Jandl, lechts und rinks gedichte statements peppermints, Luchterhand Literaturverlag

chant de noël d’ernst jandl

ouvrez la poporte
ouvrez la poporte
pour qu’il entre
pour qu’il entre
mon seigneur et mémaître
joyel nono
joyel nono
et je ne suis qu’un chien
joyel nono
joyel nono
et je ne suis qu’un chien

Ernst Jandl, groite et dauche, trad. de l’allemand (Autriche) Lucie Taïeb, Atelier de l’Agneau.

Cadore (1)

2011-12-23T17:57:00.003+01:00

Cadore : Stramonio. Bac Art Studio.

Adrian Stokes (2)

2011-12-23T17:00:00.006+01:00

Chaque ouverture, chaque console, chaque parapet de pont, chaque rebord et chaque épontille, les jointures même des pavés ont quelque chose de sincère. Oui, les fenêtres recueillent avec reconnaissance les cris qui traînent sur l'eau et caressent les florissants contreforts des murs.

Adrian Stokes, Venise, Le Promeneur

Laguna (3)

2011-12-23T16:56:00.002+01:00

Adrian Stokes (1)

2011-12-22T17:31:00.004+01:00

Il n'est pas douteux que les peintres vénitiens ont été inspirés dans l'usage de la peinture à l'huile par l'accomplissement des verriers de Murano. Les Vénitiens ont conçu la forme comme illuminée de l'intérieur, vivante, la surface de l'objet empreinte d'un éclat qui adoucit ses contours.

Adrian Stokes, Venise, Le Promeneur

Alex Grillo (1)

2011-12-22T17:13:00.004+01:00

Santa Margherita, une des places où le son se propage d'une manière ouverte... San Polo, il se referme... Santo Stefano, il est tout en longueur... Santa Maria Formosa, il se concentre près des maraîchers.

~ ~

Les bons diesels des vaporetti vénitiens sont dans les graves et les motoscafi aussi... c'est comme la cloche du Campanile de San Marco à minuit : du grave, des basses, des bases, des fondations...

Alex Grillo, Venise/ Bali. Sons. Rapport d’Étape.

Laguna (2)

2011-12-22T17:09:00.002+01:00

Laguna (1)

2011-12-22T17:05:00.003+01:00

Lorand Gaspar (3)

2011-12-21T21:47:00.001+01:00

Le port est repeint de noir
il y a deux ou trois bateaux très blancs
où manque la nuit —
fenêtres où rêvent
des îles enfouies dans les yeux.

O tant de nuit mangée à blanc
nous avions aussi un destin de fenêtre
où quelqu'un a crié de joie —
le silence le port au soir
deux ou trois bateaux très blancs
où manque la nuit —

Lorand Gaspar, Sol absolu et autres textes, Poésie/Gallimard

Georg Trakl (2)

2011-12-21T21:18:00.002+01:00

GESANG DES ABGESCHIEDENEN

IN VENEDIG

Stille in nächtigem Zimmer
Silbern flackert der Leuchter
Vor dem singenden Odem
Des Einsamen;
Zaubrisches Rosengewölk.

Schwärzlicher Fliegenschwarm
Verdunkelt den steinernen Raum
Und es starrt von der Qual
Des goldenen Tags das Haupt
Des Heimatlosen.

Reglos nachtet das Meer.
Stern und schwärzliche Fahrt
Entschwand am Kanal.
Kind, dein kränkliches Lächeln
Folgte mir leise im Schlaf.

CHANT DE L'ISOLÉ

À VENISE

Calme dans la chambre nocturne.
D’argent scintille le bougeoir
Devant l’haleine fredonnante
Du solitaire ;
Magie des nuages de roses.

Une nuée de mouches noires
Obscurcit le pierreux espace ;
Et l’œil fixé sur l’agonie
Des dorures du jour : la tête
De l’apatride.

Sans mouvement fait nuit la mer.
Étoile et voyage noirâtre
Ont disparu dans le canal.
Enfant, ton rire maladif
M’a suivi doux dans le sommeil.

Georg Trakl, Poèmes II, GF Flammarion

ciel (5)

2011-12-11T17:31:00.001+01:00

Georges Perros (3)

2011-12-03T18:23:00.002+01:00

Choses que je croyais perdues
et qu'une eau nouvelle retrouve
cailloux bloqués dans un ruisseau
qui attendiez l'autre printemps
pour reprendre l'âpre aventure
je ne vous imaginais plus
et vous me redonnez à vivre
Que suis-je quand vous n'êtes pas ?

Georges Perros, Une vie ordinaire, Poésie/Gallimard

Eugénio de Andrade (10)

2011-11-30T21:25:00.004+01:00

Le poids de l'ombre, XLVII

C'est un de tes plus jolis sourires
cet hiver
répandu dans les sables.
Par la véranda
il est entré
avec l'écume des voix d'enfants.
Et comme les chats sur les toits
à s'en aller ne tardera.

Eugénio de Andrade, Matière solaire suivi de Le poids de l'ombre et de Blanc sur Blanc, Poésie/Gallimard

Eugénio de Andrade (9)

2011-11-27T12:33:00.004+01:00

É UM SOPRO

É um sopro de animal ferido
entrar dentro de ti — o tempo só
da luz atravessar
a sombra lancinante da cintura.

C'EST UN SOUFFLE

C'est un souffle d'animal blessé
qui pénètre en toi — juste le temps
pour la lumière de traverser
l'ombre lancinante des hanches.

Eugénio de Andrade, A l'approche des eaux, Éditions de la différence

Eugénio de Andrade (8)

2011-11-27T12:00:00.005+01:00

ASSIM ÀS VEZES

A manhã às vezes fica muito longe.

Perco-me então por caminhos de água.

Na língua que te despe o sol
Respira rente à relva.

AINSI PARFOIS

Le matin reste parfois très lointain

Je me perds alors par les chemins de l'eau

Dans la langue qui te dénude le soleil
respire au ras de l'herbe

Eugénio de Andrade, A l'approche des eaux, Éditions de la différence

Ciel (4)

2011-11-24T20:19:00.001+01:00

Nicolas Bouvier (5)

2011-11-24T19:52:00.004+01:00

Finis terrae

Depuis François-Xavier le Saint
tous les corbeaux du Hokaïdo parlent latin
Un... deux... trois
ils comptent les clous de la Croix
sur la mer qui n'a pas d'oreilles.

Ville ? planches, cabanes, perches à filets !
mais ce soir c'est plein de lanternes
parce que deux étoiles s'épousent
De l'Extrême-Nord à l'Extrême-Sud
des écoliers en noir et des lampions huilés
Unité de l'Empire !

Le porc dans ce bistrot a un fort goût de chien
le cuisinier chinois est trop loin de sa Chine
il retrouve un dragon dans chaque chou qu'il
tranche
et boit son fonds, les yeux ailleurs...

C'est hier qu'on a crevé les yeux du voyageur.

Wakanaï, Nord-Japon, 1965

Nicolas Bouvier, Le dehors et le dedans, Éditions Zoe

Nicolas Bouvier (4)

2011-11-20T18:31:00.003+01:00

Love song II

Si vous voulez
peignez haut dans l'air sec vos icônes de neige
entourez-les de majuscules ornées
pendant que les flocons fondent sur votre langue
alléluia !

Moi j'ai d'autres affaires
je traverse en dormant la nuit hémisphérique
derrière le velours de l'absence
je retrouve à tâtons l'amande d'un visage
soie ancienne
les yeux couchés dedans
fenêtres où je t'ai vue tant de fois accoudée
frêle et m'interrogeant
comme un signe ou comme un présage
dont on n'est pas certain d'avoir trouvé le sens

Le chant vert du loriot ne sait rien du silence

Nord-Japon, hiver 1966

Nicolas Bouvier, Le dehors et le dedans, Éditions Zoe

Ciel (3)

2011-11-20T18:18:00.002+01:00

Nicolas Bouvier (3)

2011-11-19T21:06:00.003+01:00

Love song I

Un peu de gris, un peu de pluie
et c'en est déjà presque trop
il faut chanter si bas pour t'endormir
Circé du bord des larmes

frêle et fragile comme tu l'es
parfois je me demande
d'où te viennent ces larges richesses d'ombre
et dans quels jeux silencieux tu t'égares
avec cette soie dévidée dans le noir
sans doute ne sais-tu pas toi-même
pour quelle lumière inconcevable
tu as préparé tant de nuit

auberge aveugle du chagrin
ouverte et jamais pleine
mon beau bémol
ma douce haine

ton secret, tes couleurs
tes veines
où j'habite et retiens ma voix

Nakano-ku, Tokyo, février 1965

Nicolas Bouvier, Le dehors et le dedans, Éditions Zoe

Nicolas Bouvier (2)

2011-11-19T20:41:00.003+01:00

Pris à la nuit

J'avais oublié qu'ici
Maman corneille fait "ha-ha-ha"
et que Papa corbeau lui répond grossièrement
"Ouais-ouais-ouais"
Voix quasi humaines et rires malveillants
qui tournent en dérision ce quartier
pris dans la dérive blanche du sommeil
Très loin un vélo grince
et j'entends dans mes os les mollets qui protestent
Silence
puis c'est un chat rauque profond plaintif
sans réponse ni écho
Silence
trois notes aigres de "shamisen" comme découpées à la scie
Silence
La paix ne me rejoindra plus
je suis revenu sur ma trace
(...)
Le ciel alors blanchit
les dormeurs se retournent et soupirent
les bruits se réveillent et se croisent
et comme toujours dès cet instant
on n'y comprend plus rien

Kyoto, juin 1965-1997

Nicolas Bouvier, Le dehors et le dedans, Éditions Zoe

Nicolas Bouvier (1)

2011-11-18T23:00:00.003+01:00

Printemps kurde

Il brassait à bons pas la neige fondue
ce fils du Dieu Unique
en grommelant une chanson
il est monté dans la voiture
turban tout de travers
lourde pétoire à la ceinture
et s'est remis à chantonner

Je me souviens
le fleuve était en crue
le ciel gorgé de pluie s'étirait comme une bête
sur d'interminables friches noires
L'outarde, la cigogne
et tout ce que j'ai aimé ensuite
y nichaient déjà en secret

Sur la berge d'en face
pas plus grand qu'un i minuscule
quelqu'un nous adressait des signes
"on ne passe plus !"

L'averse m'a rincé le cœur
elle l'a tordu comme une éponge
alors le seul fait d'être au monde
remplissait l'horizon jusqu'aux bords

C'est l'heure où Belzébuth
n'a plus le choix des armes
et vide les lieux en blasphémant
J'ai vu son landau noir aux lanternes de cuivre
disparaître dans le silence des saules

Mais moi je suis resté
suis resté longtemps là
les bottes bien ancrées dans le limon doré
rôdeur ensorcelé
trop ébloui
pour oser faire un pas

Mahabad - Genève, 1981

Nicolas Bouvier, Le dehors et le dedans, Éditions Zoe

Tomas Tranströmer (3)

2011-11-07T21:59:00.005+01:00

NOVEMBRE AUX REFLETS DE NOBLES FOURRURES

C'est parce que le ciel est gris
que la terre s'est mise à briller :
les prairies et leur verdure timide,
le sol labouré et noir comme du sang caillé.

Il y a là les murs rouges d'une grange.
Et des terres submergées
comme les rizières lustrées d'une certaine Asie —
où les mouettes s'arrêtent et se souviennent.

Des creux de brume au milieu de la forêt
qui doucement s'entrechoquent.
L'inspiration qui vit cachée
et s'enfuit dans les bois comme Nils Dacke.

Tomas Tranströmer, Baltiques. Œuvres complètes 1954-2004. Poésie/Gallimard

Erri de Luca (7)

2011-11-06T09:40:00.002+01:00

Autrefois, je voyais des lettres éparses entre les branches d'un arbre, sur les vitres mouillées, tracées par le vol des mouches. J'étudiais les alphabets de la Méditerranée pour élargir le catalogue des signes et comprendre toute cette semence d'écriture. Dans les points étoilés de l'univers nos ancêtres ont vu des figures, des bêtes, des chariots, moi je découvrais des lignes d'alphabets. Le monde était écrit, le premier homme n'inventait pas les noms, il les lisait. Sur la matière demeurent les traces résiduelles de cette rédaction, des monogrammes qui ont résisté à un effacement général. La voix rauque de la maison parlait avec ces lettres, prononçait des syllabes simples. Les soirs de tempête, quand je redoutais la force du ciel sur les animaux et les arbres, les murs marmonnaient une complainte et m'apaisaient.

Erri de Luca, Acide, Arc-en-ciel, Gallimard/Folio

Erri de Luca (6)

2011-11-06T09:10:00.005+01:00

J'ai beaucoup parlé seul. Soudain une phrase sortait de ma bouche. Je la disais à la maison qui attendait ma voix. J'ai vécu si longtemps à l'intérieur d'elle qu'un échange s'est établi entre ses pierres et moi. Je sens que je fais partie d'une nature minérale commune. Son silence est le mien, il est intérieur. Le silence du dehors, de la campagne, total certains soirs de brouillard, ne ressemble pas au nôtre capable d'absorber les sons, quand même ma respiration et les battements de mon cœur se dissipent et que je ne les perçois plus. La maison me répond. Sa voix n'appartient pas aux hommes : elle jaillit de la pierre volcanique des murs, née au temps où l'écorce terrestre était en fusion et la matière mère de toutes choses. C'est une voix qui a bouillonné dans les fleuves de feu jaillissant en gerbes de la mare des cratères. Quant le vent balaie sa poussière, l'asperge de gouttes grises et bleues, la pierre murmure des comptines. Parfois c'est un timbre sonore où je distingue des syllabes incohérentes, d'autres fois je comprends des phrases entières. Mon oreille s'est exercée à écouter les pierres. (...)

Erri de Luca, Acide, Arc-en-ciel, Gallimard/Folio

Cabane (3)

2011-10-30T11:32:00.002+01:00

Cabane (2)

2011-10-30T11:24:00.007+01:00

Cabane (1)

2011-10-30T11:13:00.001+01:00

Tomas Tranströmer (2)

2011-10-24T21:01:00.008+02:00

.
Et la nuit coule
d'est en ouest à
la vitesse de la lune.

~~

Les orchidées.
Des pétroliers glissent au loin.
C'est la pleine lune.

Tomas Tranströmer, Baltiques. Œuvres complètes 1954-2004, Poésie/Gallimard

Bashô (1)

2011-10-16T16:13:00.003+02:00

古池や
furuike ya
蛙飛込む
kawazu tobikomu
水の音
mizu no oto

Dans la vieille mare,
une grenouille saute,
le bruit de l'eau.

Ito Naga (3)

2011-10-16T16:02:00.007+02:00

Blog: Le Japon d'Asiemutée

Une fois la conversation terminée, elle ne raccroche pas tout de suite le téléphone. Elle attend quelques secondes pour laisser ce moment se dissiper.

Comme dans le haïku de la vieille mare de Bashô. On entend le silence qui revient pendant que se dissipent les ronds dans l'eau.

(...)

Ito Naga, Iro mo ka mo, la couleur et le parfum, Cheyne éditeur

Ito Naga (2)

2011-10-09T15:44:00.004+02:00

Chez le professeur de piano, elle s'endormait au soleil dans un fauteuil en attendant son cours. Comme absorbée par la lumière.

Tant de lumière qu'il n'y avait rien d'autre à faire que dormir.

D'autres jours, absorbée par le bleu de la mer comme le raconte un poète de Kyushuu :

Shin shin to
Hai made no aoki
Umi no tabi

Bruit des vagues
Bleu jusque dans les poumons
Lors de ce voyage en mer

Un bleu qui apparait furtivement, caché sous la surface de l'eau lorsqu'on quitte Kagoshima vers le sud.

Au bord de la mer, elle tend la main vers la vague qui arrive comme si elle s’apprêtait à caresser un animal farouche.

As-tu remarqué que le creux de la vague crée une vague de lumière sur le fond de la mer ?

Trois couleurs : turquoise, émeraude, et sombre.

(...)

Ito Naga, Iro mo ka mo, la couleur et le parfum, Cheyne éditeur

Ito Naga (1)

2011-10-09T15:23:00.009+02:00

Une femme s'avance en kimono. Ses épaules sont légèrement tombantes, comme pour être caressées par le tissu.

A la hauteur de son cou, le col blanc d'une sous-veste fait une transition douce entre le kimono et la peau.

Parfois, la sous-veste d'un kimono est plus somptueuse que le kimono lui-même. Il arrive qu'on l'aperçoive lors d'un coup de vent ou d'un déhanchement.

Iki (le chic) ne consiste pas à montrer ostensiblement mais plutôt à laisser découvrir. Comme cette belle étoffe de soie cachée au revers d'une veste.

En japonais, on dit de la beauté qu'elle remplit l'air (kaoru). A la façon d'une senteur.

Et bien plus qu'une senteur trop forte, ce ne sont souvent que quelques molécules flottant dans l'air qui rappellent un souvenir et font frémir le coeur.

L'encolure si gracieuse derrière la nuque de la femme en kimono n'est pas trop ouverte.

(...)

Ito Naga, Iro mo ka mo, la couleur et le parfum, Cheyne éditeur

Blog: Le Japon d'Asiemutée

Séféris (2)

2011-10-09T11:33:00.003+02:00

AU NOM DE LA DÉESSE...

Huile sur les membres,
peut-être odeur rance
comme ici sur le pressoir à huile
de la petite église
dans les pores grossiers
de la pierre arrêtée.

Huile sur la chevelure
couronnée d'une corde
peut-être aussi d'autres parfums
que nous n'avons pas connus
pauvres et riches
et statuettes aux doigts
offrant de petits seins.

Huile au soleil :
les feuilles ont frémi
à l'arrêt de l'étranger
et le silence s'est alourdi
entre les genoux.
Les monnaies sont tombées ;
"Au nom de la déesse..."

Huile sur les épaules
et sur la taille qui a fléchi
chevilles tachetées dans l'herbe
et cette plaie dans le soleil
alors qu'on sonnait les vêpres
alors que je parlais dans la cour
avec un estropié.

Georges Séféris, Journal de bord, traduit du grec par Vincent Barras, Éditions Héros-Limite

Séféris (1)

2011-10-09T10:08:00.007+02:00

AYANAPA, I

Et tu vois la lumière du soleil comme disaient les anciens.
Pourtant je croyais toutes ces années que je voyais
marchant entre la montagne et la mer
conversant avec les hommes aux cuirasses parfaites ;
étrange, je n'avais pas remarqué que je voyais seulement leur voix.
C'était le sang qui les forçait à parler, le bélier
que j'égorgeais et étendais à leurs pieds
mais la lumière n'était pas le fameux tapis rouge.
Tout ce qu'ils me disaient il fallait que je le palpe
comme lorsqu'on te cache traqué la nuit dans une étable
ou que tu atteins enfin le corps aux profonds replis d'une femme
et que la chambre est pleine d'odeurs étouffantes ;
tout ce qu'ils me disaient peau écorchée et soie.

Étrange, je la vois ici la lumière du soleil ; le filet d'or
où les choses frétillent comme les poissons
qu'un grand ange ramène
avec les filets des pêcheurs

Georges Séféris, Journal de bord, traduit du grec par Vincent Barras, Éditions Héros-Limite

Landscape (10)

2011-10-08T20:08:00.001+02:00

Tomas Tranströmer

2011-10-06T19:59:00.004+02:00

Las de tous ceux qui viennent avec des mots
Des mots, mais pas de langage,
Je partis pour l'île recouverte de neige.
L'indomptable n'a pas de mots !
Ses pages blanches s'étalent dans tous les sens.
Je tombe sur les traces de pas d'un cerf dans la neige
Pas des mots, mais un langage.

Tomas Tranströmer. Baltiques, traduit du suédois par Jacques Outin. Poésie / Gallimard

Mario Rigoni Stern (3)

2011-10-02T19:45:00.005+02:00

Mario Rigoni Stern, Requiem pour un alpiniste, Lyon : La fosse aux ours.

Mario Rigoni Stern (2)

2011-09-25T21:07:00.005+02:00

Cher Jacopo,

Une fois encore je suis descendu de la montagne pour revoir tes chefs-d’œuvre. Je suis allé à nouveau les regarder attentivement et, la nuit dernière, je n'ai pas dormi parce que j'avais en tête tes peintures qui me faisaient réfléchir. Les yeux fermés, j'essayais de distinguer les figures : ce n'était pas celles de personnages, mais d'hommes, de femmes, de jeunes, d'enfants, d'animaux, d'arbres, de maisonnettes, de montagnes, de ciels de notre région. J'avais l'impression de reconnaître dans ces bergers, paysans, artisans, aubergistes, des visages sur lesquels mettre un nom de famille. Dans ces paysages, je retrouvais le profil de telle montagne, l'ombre de telle forêt, la lumière de telle clairière, les pommes de tel pommier. Les moutons mêmes étaient de chez nous, de race "foza", et les vaches, les burline". De même les chiens, les chats, la vaisselle, les meubles. Plus que tout autre, tu as vu en nous et au-delà du paysage. A la fin de la nuit, j'ai glané un peu de sommeil en pleine aurore, après avoir reçu la lumière de l'aube par la fenêtre. Au dessus de la montagne, il y avait ta lumière. (...)

Mario Rigoni Stern, En attendant l'aube, Lyon : La fosse aux ours.

Stornoway (1)

2011-09-24T22:27:00.003+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=SNS3_eRQspc&feature=youtube_gdata_player

Erri de Luca (6)

2011-09-17T17:24:00.002+02:00

Tu parles des marches et je pense à celles que nous creusons pour monter, la trace laborieuse dans la neige dure, entamée coup après coup par le piolet. Nous fabriquons un escalier qu'une heure de neige peut effacer, derrière nous les marches se referment. C'est beau de ne pas laisser de trace. Si je pense que les pas des premiers astronautes sur la Lune ont laissé des empreintes qui sont encore là par manque de vent et de pluie, je bénis les miens qui se recouvrent.

Erri de Luca, Sur les traces de Nives, Gallimard

Ciel (2)

2011-09-17T17:02:00.001+02:00

Ciel (1)

2011-09-17T16:36:00.002+02:00

Erri de Luca (5)

2011-06-12T22:28:00.005+02:00

...
Salgo alle montagne dove mette distanza dal trabocchetto-botola
delle tue gocce, mare. (...)

Je monte sur les montagnes où je me tiens à distance de la chausse-trape
de tes gouttes, mer. Je vais sur la glace et la neige,
j'effrite sous mes pas les infinis cristaux hexagonaux,
pour naufrage j'ai l'avalanche et la crevasse,
pour asphyxie l'oxygène qui en haut se raréfie et essouffle.
Je lève le dernier pas qui dépose au sommet
où l'au-delà n'est plus sol, mais air. Maim, shamaim, eaux, cieux ;
l'hébreu des déserts remonte de la rime à la substance commune : maim, shamaim.
Nous sommes faits de ça, d'eau et d'air, comme les comètes,
mais sans cycle de réapparition et cela suffit
comme réconfort et congé.

Erri de Luca, Oeuvre sur l'eau, Trad. Danièle Valin, Poésie/Seghers

Guillevic (9)

2011-06-08T22:04:00.005+02:00

Et comme il n'y avait
Décidément personne

Dans tout l'espace de la lande
Autour de toi, et rien que l'air,

Il fallait bien
Que ce soit avec lui,

Avec cet air
Que tu dialogues —

Ou avec rien.

Guillevic, Agrestes, in RELIER, poèmes 1938 - 1996, Gallimard

Sang-Hwa Chung (2)

2011-06-05T19:24:00.002+02:00

Sang-Hwa Chung (1)

2011-06-05T19:11:00.003+02:00

mam-st-etienne.fr
galleryhyundai.com

Carolyn Carlson (2)

2011-06-04T20:41:00.002+02:00

LEAVE FOR VACATION CLOSE DOWN YOUR HOUSE
LEAVE FOR QUIET CLOSE DOWN YOUR MIND
LEAVE FOR MOUNTAIN CLOSE DOWN YOUR REASON
LEAVE FOR INTUITION CLOSE DOWN YOUR GUILT
LEAVE FOR LOVE. LEAVE EVERYTHING

Carolyn Carlson, brins d'herbe, Actes Sud

Yuki Honda (2)

2011-06-03T21:34:00.004+02:00

.
胸元にいつも風ある薄衣
munamoto ni itsumo kaze aru usu-goromo

Sur mon sein
je porte toujours le vent —
Kimono léger

Yuki Honda, in La lune et moi. Haïkus d'aujourd'hui, Points

Yuki Honda (1)

2011-06-03T21:26:00.007+02:00

...
はたとひとり夕蝉の火の声を浴び
hatato hitori yu-zemi no hi no koe o abi

Les chants des cigales m'encerclent
pareils à des étincelles —
Soudain seule

ほんだゆき
Yuki Honda, in La Lune et moi. Haïkus d'aujourd'hui, Points

Carolyn Carlson (1)

2011-06-03T21:12:00.002+02:00

Wind and wave
holds the head
that bends

Le vent et la vague
soutiennent la tête
qui penche

Carolyn Carlson, Brins d'herbe, Actes Sud

Erri de Luca (4)

2011-05-22T16:35:00.003+02:00

Je regarde le ciel depuis l'enfance, depuis que la postière m'a dit que si on regarde les bois les yeux prennent leur vert. Elle, elle les avait noirs à force de lire les adresses. Moi, pour les garder clairs, je me suis mis à fixer les cieux. Il y a si longtemps qu'ils voyagent sur mes yeux, traversent leur champ, en franchissant les cils. Quelle chance de se trouver sous leur gratis, de ne pas voir un mur, une serrure, une haie. Je suis vieux et je ne comprends plus ni les gendarmes ni les voleurs.

Erri de Luca, Une méchante histoire, in Le contraire de un, Gallimard.

Mario Rigoni Stern (1)

2011-05-15T19:02:00.006+02:00

. Une peau de mouton lui couvrait les genoux, maintenant que le poids des ans et les premiers froids de l'automne lui donnaient des douleurs. De temps à autre, d'un geste de la main, il envoyait sa chienne préférée surveiller le troupeau qui paissait un peu plus bas, et quand il avait consciencieusement scruté, jusque dans le moindre détail, le Gruppo di Brenta, l'Adamello et la Presanella, les lointaines montagnes qui marquaient la frontière avec la Suisse et l'Autriche, alors il se tournait pour recevoir le soleil de l'autre côté de son corps et commençait à méditer sur la Cime XII et sur l'Ortigara.
. Il connaissait chaque tranchée, chaque emplacement de mitrailleuse, chaque abri creusé dans le roc. Il savait où avaient été installés les batteries, les cuisines, les maréchaleries où l'on ferrait les mulets, les postes de soins et les petits hôpitaux de campagne ; les cimetières, jusqu'aux plus petits, où il avait enseveli ses camarades après les combats. En 1917, c'était un jeune alpin (...)

Mario Rigoni Stern, Sentiers sous la neige, trad. Monique Baccelli, La fosse aux ours.

Philippe Jaccottet (11)

2011-05-15T15:04:00.006+02:00

Le ciel s'est éclairé de nouveau, mais le soleil ne l'emporte plus sur la fraîcheur portée par le vent, entretenue par l'assemblée des arbres, nourrie par l'ombre, par la terre. Peu de bruits animent cette heure, ils ne s'élèvent que par intervalles, pareils aux soupirs, aux paroles incompréhensibles qui échappent à l'homme endormi : c'est la corne d'une voiture, le bourdonnement d'un moteur ; le cri d'un coq ; une voix de femme, indistincte ; d'autre voix, plus lointaines encore ; le froissement d'un journal sur les pierres. C'est l'heure, c'est l'énigme. Quelle lenteur, à peine brusquée par le vol des oiseaux ! Quel miroitement là-bas sur les eaux, immobile !
Ainsi les choses, ainsi le monde tour à tour salue ou se détourne, nous attire ou nous abandonne.
"Je voulais regrouper ces fuyantes lueurs, ne pas les laisser m'échapper..."

Philippe Jaccottet, Observations et autres notes anciennes, 1947 - 1962, Gallimard nrf

Mauro Fabi (1)

2011-05-15T14:31:00.002+02:00

La déchirante beauté d'un arbre
qui meurt lequel
retient encore un peu ses feuilles
cette grâce distante que seul ce
qu'on abandonne affecte de posséder
ces couleurs implicites qu'ont les choses
quand elles s'achèvent
la vie qui est autour de lui dans le bois
le chant des branches et l'horizon
la vallée,
le spectacle incroyable
antique et nouveau d'un crépuscule.

La struggente bellezza di un albero
che muore il suo
trattenere ancora un poco le foglie
quella grazia distante che solo cio
que si abbandona mostra di possedere
quei colori impliciti che hanno le cose
quando si esauriscono
la vita che gli sta intorno nel bosco
il canto delle fronde e l'orizzonte
la valle,
lo spettacolo incredibile
antico e nuovo di un tramonto.

Mauro Fabi, trad. Olivier Favier, Le domaine des morts - Il dominio dei morti, alidades/bilingues

Florac (2)

2011-05-03T23:10:00.003+02:00

La pente se raidit
Mon cœur bat plus vite
Ma pensée s'assouplit.

Puis la douceur du col
Mon cœur ne bat (presque) plus.

Je suis (presque) en paix.

La descente est volupté
La pluie — sensuelle — exhale les odeurs de la terre
Le vent — léger — excite les feuilles au vert tendre.

Florac, Aux confins, Horizons.

Erri de Luca (3)

2011-05-02T22:53:00.005+02:00

Un arbre solitaire a une clôture invisible, aussi large que son ombre à poser tout autour. Avant d'y entrer, je retire mes sandales. Je m'allonge sous sa lumière.

Le pin des Alpes est capable de se diviser en deux branches principales, impossible pour le sapin ou le mélèze. Le tronc de celui qui est là-haut a deux bras levés, parallèles, dont un pour la foudre. Il sait qu’il sert de cible, la hauteur solitaire l’implique. Il est né de la décharge qui a tué le tronc précédent. Le feu du ciel est son deuxième père. (…)

Quand le nuage s’épaissit, tout gris, qu’il s’ébouriffe autour de la montagne, un courant passe comme un frisson à la surface. Si l’alpiniste se trouve là, il le sent glisser sur lui, une caresse de coton imbibé qu’on frotte sur la peau avant la seringue. La foudre est précédée d’une friction du ciel sur la terre.

Le pin des Alpes connaît le frémissement qui éclaire ses branches d’une auréole. A ce moment, il cesse de respirer, de faire monter la lymphe : il incline ses aiguilles et attend. Il arrive que le nuage se déplace pour décharger ailleurs sa fièvre. L’éclatement sur d’autres rochers est le signe qu’on peut de nouveau respirer.

Entre un arbre et un homme, la conversation tourne autour des histoires de foudre. Je raconte les miennes. (…)

En montagne, il existe des arbres héros, plantés au-dessus du vide, des médailles sur la poitrine des précipices. Tous les étés, je monte rendre visite à l'un d'entre eux. Avant de partir, je monte à cheval sur son bras au-dessus du vide. L'air libre sur des centaines de mètres vient chatouiller mes pieds nus. Je l'embrasse et le remercie de sa durée.

Erri de Luca, Visite à un arbre, in : Le poids du papillon, Gallimard

Bords/Borders (2)

2011-05-01T22:26:00.005+02:00

Philippe Jaccottet (10)

2011-05-01T08:28:00.001+02:00

Parler donc est difficile, si c’est chercher… chercher quoi ?
Une fidélité aux seuls moments, aux seules choses
qui descendent en nous assez bas, qui se dérobent,
si c’est tresser un vague abri pour une proie insaisissable….

Si c’est porter un masque plus vrai que son visage
pour pouvoir célébrer une fête longtemps perdue
avec les autres, qui sont morts, lointains ou endormis
encore, et qu’à peine soulèvent de leur couche
cette rumeur, ces premiers pas trébuchants, ces feux timides
... — nos paroles :
bruissement du tambour pour peu que l’effleure le doigt inconnu…

Philippe Jaccottet, Chants d’en bas, dans À la lumière d’hiver, Gallimard

Paesaggio (5)

2011-05-01T08:13:00.001+02:00

Paesaggio (4)

2011-04-29T22:09:00.003+02:00

Paesaggio (3)

2011-04-29T22:06:00.004+02:00

Bords/Borders (1)

2011-04-28T18:15:00.004+02:00

Tarkovsky Quartet (1)

2011-04-17T09:26:00.005+02:00

http://player.ecmrecords.com/tarkovsky

Kenya Hara (1)

2011-04-11T21:45:00.003+02:00

Segalen (2)

2011-04-11T21:25:00.005+02:00

LA PASSE

Deux mondes s’abouchent ici. Pour ici monter, quels obstacles ! quelle refoulée des caravanes ! quels gains répétés ! quels espoirs !

M'y voilà, dis-tu ? Souffle. Regarde : à travers l'arche de la Longue-Muraille, toute la Mongolie-aux-herbes déploie son van au bord de l'horizon.

C'est toutes les promesses : la randonnée, la course en plaine, l'ambleur à l'étape infinie, et l'évasement sans bornes, et l'envolée, la dispersion.
o

Tout cela ? Oui. Mais regarde une fois en arrière : l’âpre montée, le rocailleux désir, l’effort allègre et allégeant.

Tu ne le sentiras plus, la Passe franchie. Ceci est vrai.

Victor Segalen, Stèles.

Segalen (1)

2011-04-10T19:05:00.007+02:00

Ville au bout de la route et route prolongeant la ville : ne choisis donc pas l'une ou l'autre, mais l'une et l'autre bien alternées.

Montagne encerclant ton regard le rabat et le contient que la plaine ronde libère. Aime à sauter roches et marches ; mais caresse les dalles où le pied pose bien à plat.

Repose-toi du son dans le silence, et, du silence, daigne revenir au son. Seul si tu peux, si tu sais être seul, déverse-toi parfois jusqu'à la foule.

(...)

Victor Segalen, Stèles

landscape (9)

2011-04-10T19:02:00.004+02:00

Henri Michaux (4)

2011-04-02T20:57:00.003+02:00

..
Non, non, pas acquérir.
Voyager pour t'appauvrir.
Voilà ce dont tu as besoin.

H. Michaux, Poteaux d'angle.

日本 (2)

2011-03-28T22:56:00.002+02:00

Dans le secret du cœur
le printemps me manque —
j'ai vieilli

Awano Seiho

日本 (1)

2011-03-17T19:15:00.007+01:00

Qu'ils sont tristes
ces cadavres qui s'embrassent.
Clair de lune.

Tokiko Takahashi

Walt Whitman (1)

2011-03-05T12:43:00.009+01:00

.................................Feuilles d'herbe
...

La buée de mon propre souffle,
Échos, clapotis et murmures feutrés . . . racine d'amour, fil de soie, fourche et vigne,
Mon expiration et mon inspiration . . . les battements de mon cœur . . . . le passage du sang et de l'air dans mes poumons,
L'odeur des feuilles vertes et des feuilles sèches, du rivage et des rochers sombres de la mer, du foin, dans la grange,
Le son des mots éructés par ma voix . . . mots livrés aux tourbillons du vent,
Des baisers à la dérobade . . . . des étreintes . . . . des bras qui enlacent,
Le jeu de la lumière et de l'ombre sur les arbres aux branches souples qui ondulent,
Le plaisir d'être seul ou dans la cohue des rues, le long des champs et des collines,
La sensation de parfaite santé . . . . le trille du plein midi . . . . le chant de moi qui me lève du lit à la rencontre du soleil.

Tu trouves que cela fait beaucoup, un millier d'acres ? Et la terre, tu la trouves immense ?
Apprends-tu à lire depuis si longtemps ?
Es-tu si fier de saisir le sens des poèmes ?

Reste avec moi ce jour et cette nuit, et tu connaîtras l'origine de tous les poèmes,
Tu jouiras des bienfaits de la terre et du soleil . . . . il reste des millions d'autres soleils,
Tu n'accepteras plus rien de deuxième ou de troisième main . . . . tu ne regarderas plus avec les yeux des morts . . . . et ne te nourriras plus des spectres qui hantent les livres,
Tu ne regarderas pas davantage avec mes yeux et n'accepteras rien de moi.
Tu écouteras toutes les parties et feras le tri de toi-même.

[...]

Walt Whitman, Feuilles d'herbe (1855), trad. E. Athenot, José Corti

Fernand Léger (1)

2011-03-04T21:42:00.003+01:00

Les femmes au perroquet, Bronze

Les femmes au perroquet, Terre cuite émaillée

Abdelwahab Meddeb (1)

2011-03-04T08:33:00.003+01:00

........BLANCHE LA VILLE (extrait)

L'homme y vogue dans les airs
où qu'il soit il ne perd pas le ciel
et la mer toujours à la hauteur
du patio baignoire qui flotte entre
les deux bleus que les oiseaux seuls
déchirent deux trois coups d'ailes
vous emportent à l'éventail des pins
haies sur le profil des jardins
l'arche et le pont sont des corps
qui étendent des passerelles
entre les vivants et les morts
je monte et je redescends
je remonte encore j'aperçois l'ombre d'Aya
je la hèle la nuit sur l'autre trottoir
à chaque porte elle presse le pas
elle ne se retourne pas ses talons résonnent
et vibrent au silence des lampadaires
miroir où j'entends frémir les palmes
les arcs dansent à l'air de l'automne
sur la chaussée noire humectée de larmes
le cœur des pleureuses module son cri
elles forcent le thorax autour de la tombe
pierre blanche coffre de terre
qui enferme le corps du rebelle
les paroles rassemblent ses restes
et les déportent vers l'adhésion posthume
pour Aya j'ai exhumé un vieux poète
qui chantait l'ivresse l'herbe ployait
au pied de sa tombe un cep avait cru
[...]

Les Poètes de la Méditerranée, Poésie/Gallimard

Florac (1)

2011-03-02T17:39:00.005+01:00

...........LE MOT

Je ne parle pas depuis des jours
Je marche durant des heures
Silencieux
J'écoute la mer, j'écoute les arbres

Le silence comme une extase
Le silence comme une retraite
Le silence comme une force
Le silence comme une folie

Soudain un mot jaillit de ma bouche
Je m'entends dire un mot, unique
Mot miraculeux qui émerge des heures de silence
Mot d'évidence, vérité des vérités

Mais ce mot qui me dit tout de moi et du monde
rapidement
je le perds, je l'oublie !
... !

Florac, Correspondances 1953-2003. Horizons

Mohammed al-Sghaier Ouled Ahmed (2)

2011-03-01T22:15:00.003+01:00

...........VIENS

Viens... Ou que le songe t'amène
Viens... Je suis la lèvre interdite

Pose ma joue sur les tiennes une année
Et dors... Nous n'aurons plus de parole

Je suis le visionnaire... Et mes chemins sont trois
Devant ou devant ou devant

Et toi le blé aux mains qui poussent
Le soleil par où la paix commence
Viens... Après qu'il avance et avance
Viens... Avant que l'obscurité ne parvienne

Pour le premier arrivant mon cœur frémira
Et de dessus mon corps le marbre on ôtera

Là j'ouvrirai ma tombe et vivant me lèverai
Combien d'amants l'amour n'a-t-il fait ressusciter

trad. Tahar Bekri, in : Les Poètes de la Méditerranée, Poésie/Gallimard

Abdelmonem Ramadan (1)

2011-03-01T21:48:00.002+01:00

..............Invocation (extrait)

Au nom du Père
du Fils
du Saint et au nom de Dieu
et de la petite sœur Narimane.
Au nom de Nabila
ou Dorreya
Au nom de Maha
et des membres sur les murs du temple
Au nom du temple
au nom de l'ange du repos
Quand le roi sortit à la rencontre de ses frères
Il s'honorait du vin de la famille
buvait deux carafes et jouait :
Ma tête est forgée d'un or pur
Mon œil est un vol de pigeon sur les canaux
Les mèches de mes cheveux dénoués sont noires comme un corbeau assis sur un tertre
Mon ventre est d'ivoire broché de hyacinthe bleue
mes lèvres sont d'iris et de basilic
Mes mains sont chargées d'ornements
[...]

trad. Catherine Fahri, in : Les Poètes de la Méditerranée, Poésie/Gallimard

Paesaggio (2)

2011-03-01T17:44:00.005+01:00

Paesaggio (1)

2011-03-01T08:37:00.003+01:00

Mohammed al-Sghaier Ouled Ahmed (1)

2011-03-01T07:52:00.003+01:00

......Je n'ai pas de problème

Je n'ai pas de problème
Tout chat que je vois seul errant
Je l'embrasse
Tu es mon fils le grand
Et m'en retourne...
A ma solitude

Jamais
Je n'ai de problème
Après dix bouteilles vertes
Dont je ferai les bases de ma cité parfaite
Et nommerai mon commensal à sa tête
Puis ma poésie dictera sa loi
Je ramènerai les soldats à leur devoir sentimental
Et m'en irai...
A mon verre oublié

Je n'ai pas de problème

Quand je serai mort
Seuls auront marché derrière moi ma plume
Mes chaussures
Et le rêve des bourreaux
J'ai maintenant à reprendre mes larmes
Du fleuve
De la mer
De sa joue
Des trente années sans joie
De l'épi humide

Je n'ai pas de problème

Les cieux
S'ils sont sept
Ou s'ils sont cinq
La pluie viendra
Et les terres
Si elles sont sept
Cinq
Ou une
Elles suffiront aux hommes

Je n'ai pas de problème

J'irai seul voir Dieu
Et lui dirai
Mon amour
Je voudrais un endroit qui bannit la terre
L'enfer
Et le paradis

Jamais
Je n'ai pas de problème

Quand les fleurs irritent mes poches
Je les dessine avec la plume
Et le drapeau...
Et quand ce drapeau dénude mes fils
Je le déchire étoile par étoile
Tandis que je recouds leur nudité
Tandis que j'embrasse la terre sans nommer Dieu

Je n'ai pas de problème
Je n'ai pas de problème

trad. Tahar Bekri, in : Les Poètes de la Méditerranée, Poésie/Gallimard

landscape (8)

2011-02-05T17:37:00.004+01:00

...

Paul Valéry (1)

2011-02-05T16:51:00.007+01:00

...............Le cimetière marin

Ce toit tranquille, où marchent des colombes,
Entre les pins palpite, entre les tombes;
Midi le juste y compose de feux
La mer, la mer, toujours recommencée
O récompense après une pensée
Qu'un long regard sur le calme des dieux!

Quel pur travail de fins éclairs consume
Maint diamant d'imperceptible écume,
Et quelle paix semble se concevoir!
Quand sur l'abîme un soleil se repose,
Ouvrages purs d'une éternelle cause,
Le Temps scintille et le Songe est savoir.

Stable trésor, temple simple à Minerve,
Masse de calme, et visible réserve,
Eau sourcilleuse, Œil qui gardes en toi
Tant de sommeil sous une voile de flamme,
O mon silence! . . . Édifice dans l'âme,
Mais comble d'or aux mille tuiles, Toit!

Temple du Temps, qu'un seul soupir résume,
À ce point pur je monte et m'accoutume,
Tout entouré de mon regard marin;
Et comme aux dieux mon offrande suprême,
La scintillation sereine sème
Sur l'altitude un dédain souverain.

...

Le vent se lève!... Il faut tenter de vivre!
L'air immense ouvre et referme mon livre,
La vague en poudre ose jaillir des rocs!
Envolez-vous, pages tout éblouies!
Rompez, vagues! Rompez d'eaux réjouies
Ce toit tranquille où picoraient des focs!

Paul Valéry, Poésies, nrf Poésie /Gallimard

Monochrome (1)

2011-01-29T19:08:00.006+01:00

♫ Flash

Leopardi (1)

2011-01-23T16:29:00.003+01:00

.................L' INFINI

Toujours j'aimai cette hauteur déserte
Et cette haie qui du plus lointain horizon
Cache au regard une telle étendue.
Mais demeurant et contemplant j'invente
Des espaces interminables au-delà, de surhumains
Silences et une profonde
Tranquillité que pour un peu se troublerait
Le cœur. Et percevant
Le vent qui passe dans ses feuilles — ce silence
Infini, je le vais comparant
A cette voix, et me souviens de l'éternel,
Des saisons qui sont mortes et de celle
Qui vit encor, de sa rumeur. Ainsi
Dans tant d'immensité ma pensée sombre,
Et m'abîmer m'est doux en cette mer.

Leopardi, in D'une lyre à cinq cordes, Traductions de Philippe Jaccottet, 1946-1995, nrf Gallimard

Ecalgrain (1)

2011-01-19T19:39:00.003+01:00

Dominique Gros, Le plaisir et les jours en Cotentin, Le vent qui passe.

Jules Supervielle (4)

2011-01-09T21:12:00.002+01:00

...........L'oiseau de vie

Oiseau secret qui nous picores
Et nous fais vivre en même temps,
Toi qui nous ôtes et nous rends
D'un bec qui nourrit et dévore,

Tantôt alouette ou corbeau,
De tes ambigus artifices
Tu fais, tu défais l'édifice
Nous sommes tes vivants morceaux,

Tu es l'oiseau de notre sang
Qui de la source à l'embouchure,
Se blesse et boit à ses blessures,
Pour aller se recommençant,

Tu nous plaques dessus tes ailes
Si bien faites pour s'envoler,
Toi qui sais nous rester fidèle
Mais c'est pour pouvoir nous troubler,

Oiseau de l'humaine ramée,
Sous tes coups de bec enflammés
Nous demeurons tes combattants
A bras le corps avec le temps

Et son étreinte de fumée.

Jules Supervielle, La Fable du monde, suivi de Oublieuse mémoire, nrf Poésie / Gallimard

landscape (7)

2011-01-02T12:32:00.004+01:00

« Le paysage, c'est l'endroit où la terre et le ciel se touchent »
Michel Corajoud