Nicolas Bouvier (6)

Les grenades ouvertes qui saignent

sous une mince et pure couche de neige 

le bleu des mosquées sous la neige 

les camions rouillés sous la neige 

les pintades blanches plus blanches encore

les longs murs roux les voix perdues 

qui cheminent sous la neige 

et toute la ville jusqu'à l'énorme citadelle

s'envole dans le ciel moucheté

C'est Zemestan, l'hiver.

Nicolas Bouvier, L'usage du monde, Dessins de Thierry Vernet, Droz

Laguna (8)

Franck Venaille (5)

Je suis maintenant sur une vaste place vide. Personne ne viendra se joindre à moi à cette heure. La cité tout entière m'appartient, la ville et Dante qui sortira à minuit de cette ruelle (celle-ci). Amassés devant les portes du palais les journaux ne résistent pas à la tempête et bientôt s'envolent. Leurs feuilles suivent ou accompagnent la violence du vent. On dirait d'immenses oies sauvages qui se battent, se combattent jusqu'à la mort, ailes déployées becs d'acier. Se heurtant aux murs. Tout cela noir et blanc.

La lagune est sombre. Foutaises ! Elle est ce que les hommes en font. Des pas résonnent, là-bas, Quelqu'un  (mon père ?) traverse le ghetto. Sa douleur ne se mesure pas.

C'était là chose à dire.

Franck Venaille, C'est à dire, Mercure de France

Laguna (7)

Franck Venaille (4)

Je porte l'insomnie en moi comme autrefois mes ancêtres flamands la peste.

Rien pourtant ne me désigne au regard d'autrui.                       Rien.

Les nuits sans étoiles, yeux bandés, je démonte, nettoie, graisse puis remonte

mes armes.

Toujours dans le noir

C'est alors que je peux m'adresser à mes morts.

Qui sans montrer leur amertume, me répondent et nous devisons entre amis

d'une nouvelle stratégie militaire.

Les morts ont la parole. Qu'ils la gardent !

Seul mon père à l'écoute juge sévèrement la manière dont je vis.

SAN FRANCESCO DEL DESERTO

* *

Clapotement léger

L'aube sur cette scène du monde où des îles naissent dans la nuit.

Les vagues crevées. Le bois pourri. L'odeur d'essence. Et la brume sur tout cela.

D'autres

murs.

Des façades grillagées qui furent comme autant d'appels au secours.

Autrefois des hommes avaient vécu ici. Et probablement travaillé dur.

Clapotis léger.

Fatigué par ma vie (Je) le suis !

CANALE DESE

* *

J'ai  grand lassitude à vivre.

Repos, amis, laissez-moi m'arrêter un instant.

Les eaux mêlées. Là. M'entourant.

Ce que les jours pèsent parfois ce qu'ils pèsent !

Cela en devient trivial, non ?

Tout ce que j'abandonne pour, immédiatement 

le reprendre.

Les mains d'anciens conflits me brûlent.

Tandis que le froid fissure cette terre ocre une fois encore.

PALUDE DI SAN GIACOMO

* *

Le calme de l'infini au soleil couchant.

A l'endroit où les deux eaux se rejoignent cela se joue sur quelques mètres

nécessaires pour une rixe d'autrefois entre enfants de la Côte.

Puis, peu à peu - clac et clac - le vent de la lagune étendait ses drapeaux et cela

claquait dans l'air.

Notre barque prenait part à la danse.

Je posais mille questions à qui dirigeait la manœuvre gagnant là un moment de 

lucidité.

Il avait quitté le monastère. Il en souffrait.

Se serre mon cœur d'y penser.

PALUDE DELLA ROSA

* *

Franck Venaille, C'est à dire, Mercure de France

Philippe Jaccottet (12)

Cadore (2)

 

Cadore : Papavero. Bac Art Studio

Guillevic (10)

Tu n'en finiras donc jamais ?

Encore un poème,

Encore un,

Cette pensée t'agace

Et même elle t'affole.

Ce besoin d'infini

Qui fait bouger la mer.

Mais si une fois

Tu arrêtais pour de bon,

Tu serais un creux

Comme entre deux vagues.

Guillevic, Art poétique, Poésie/Gallimard

Triptyque vert

Quadriptyque vert