Peter Altenberg (1)

............Schneesturm
Seele, wie bist du schöner, tiefer, nach Schneestrürmen - - -.
Auch du hast sie, gleich der Natur - - -.
Und über beiden liegt noch ein trüber Hauch.
Wenn das Gewölk sich schon verzog !

...........Tempête de neige
Âme, comme tu es belle, profonde après les tempêtes - - -.
Tu es comme la nature, tu connais ses déchaînements - - -.
Et sur l'une et l'autre plane encore un souffle de brume,

Quand les nuages ont disparu !

Sahst du nach dem Gewitterregen den Wald ? ! ?
Alles rastet, blinkt und ist schöner als zuvor - -.
Siehe, Fraue, auch du brauchst Gewitterregen !

As-tu vu la forêt après la pluie d'orage ? ! ?
Tout s'est calmé, scintille, est plus beau qu'avant - -.
Tu vois, femme, ta nature aussi demande ces orages !

Peter Altenberg, Nouvelles esquisses viennoises, traduit de l'Allemand par Miguel Couffon, Actes Sud

D. H. Laurence (3)

.........LE CENTRE DU MONDE

Cette mer ne mourra jamais, toujours jeune et bleue sans fin,
gonflant à l'aube ses collines
et protégeant l'esquif de Dionysos,
frêle et sombre, au mât pesant de grappes,
parmi les dauphins bondissants.

Qu'importe si les vapeurs
de la P.&O., de l'Orient Line, et autres pestilences
croisent à l'heure dite dans le royaume de Minos !
Ils ne font que passer, le royaume demeure.

Maintenant que la haute lune
dans la contemplation du soleil
embrase les mortels,
je vois descendre, à l'aube, des navires,
les hommes nus et minces de Cnossos,
à l'antique sourire de ceux dont le retour est sûr.
Ils allument sur les rivages de petits feux
et se blottissent, conversant
dans la musique des langages perdus.

Et l'on entend les dieux de Crète et de Tirynthe
comme autrefois doucement bavarder et rire ;
et Dionysos, jeune étranger, écoute
avec respect, de la barrière.

...
And the Minoan Gods, and the Gods of Tiryns
are heard softly laughing and chatting, as ever ;
and Dionysos, young and a stranger
leans listening on the gate, in all respect.

D. H. Laurence, Le navire de la mort et autres poèmes, Orphée, La Différence

D. H. Laurence (2)

..........NÈFLES ET SORBES

Je vous aime pourries
Délicieuse pourriture.

J'aime vous aspirer hors de vos peaux
Si sombres, si molles et si suaves
Si morbides, comme disent les Italiens.

Quel parfum rare, puissant, plein de réminiscences
Monte de votre chute à travers les étapes du déclin :
Jaillissement dans le jaillissement.

Quelque chose du parfum du muscat de Syracuse
Ou du vulgaire Marsala.
Quoique même le mot Marsala a un goût précieux
Dans notre Ouest timoré.

Qu'est-ce que c'est ?
Qu'est-ce qui, dans le raisin devenant raisin sec,
Dans le nèfle, dans la sorbe,
Outres à vins d'une morbidité sombre,
Excrément automnal,
Qu'est-ce qui, dans tout cela, nous rappelle les dieux blancs ?

Des dieux nus comme des cœurs d'amandes
Étrangement, presque sinistrement d'une odeur charnelle
Comme mêlée de sueur
Et ruisselante de mystère.

Sorbes, nèfles à couronnes mortes.
Je dis, merveilleuses sont les expériences infernales,
Orphiques, précieux
Dionysos du monde d'En-bas.

Un baiser et un spasme d'adieu, l'orgasme du moment de la séparation,
Puis, de nouveau seul sur la route mouillée, jusqu'au prochain tournant.
Et puis un nouveau partenaire, un nouveau départ, une nouvelle de-fusion en deux
Un nouveau sursaut d'isolement encore,
Une nouvelle intoxication de solitude, parmi les pourrissantes feuilles gelées.

Descendant les ruelles étranges de l'enfer, de plus en plus intensément seul,
Les fibres du coeur se détachant l'une après l'autre
Pendant que l'âme continue, pieds nus, toujours plus vigoureusement incarnée
Comme une flamme de plus en plus blanche,
Dans des ténèbres de plus en plus sombres,
Toujours plus exquise, distillée à l'écart.

Ainsi dans les étranges cornues des nèfles et des sorbes
L'essence distillée de l'enfer.
L'odeur exquise des adieux.
............Jamque vale !
Orphée et les tortueuses, touffues, silencieuses ruelles de l'enfer.

Chaque âme s'éloignant avec sa propre solitude,
La plus étrange de toutes les étranges compagnes
Et la meilleure.

Néfliers, sorbiers,
Plus que douce
Sève de l'automne,
Puisée hors de vos gousses vides

Et sirotées peut-être avec un peu de Marsala
Pour que la vigne grimpante qui tombe du ciel puisse ajouter sa saveur aux vôtres,
Orphiques adieux, et adieux, adieux
Et l'ego sum de Dionysos
Le sono io de la parfaite ivresse
Griserie de la solitude finale.

...
Orphic farewell, and farewell, and farewell
And the ego sum of Dionysos
The sono io of perfect drunkenness
Intoxication of final loneliness.

San Gervasio

D. H. Laurence, Sous l'étoile du Chien, Orphée, La Différence

D. H. Laurence (1)

CYCLAMENS DE SICILE

Quand il délivra son front de sa tignasse noire,
Quand elle écarta de ses yeux sa crinière sombre pour la nouer derrière en chignon
-- Oh geste de terrible audace !
Quand ils sentirent la lumière du ciel brandie comme une lame sur leurs yeux sans défense,
Et la mer, sabre sur leur visage
De méditerranéens sauvages,
Quand ils parurent, à visages nus, sous le ciel, hors de leur chevelure, hirsute broussaille,
Pour la première fois,
Ils virent de menus cyclamens roses entre leurs orteils, poussant là
Où les crapauds figés ruminaient le passé.

Lents crapauds, feuilles de cyclamens
Luisantes et grasses d'ombre éternelle,
Attachés à la terre.
Feuilles de cyclamens
A la peau de crapaud huilée, irisant la terre
Tant de beauté
Filigranes de givre
Écume de vase
Nacre d'escargot
Plus qu'humbles.

Les visibles remous de la mer
Et le visage nu, sans défense, de l'homme
Et les cyclamens repliant leurs oreilles.
Longs, pensifs, des bourgeons, fins museaux de lévriers
Songeurs, encore sans présence,
Surgis de terre
Entre ses orteils.

Rose d'aurore
En de subtils délices, cyclamens,
Générés de la pierre, jeunes cyclamens,
Cambrés,
Alertes, dressant leurs oreilles
Comme de fragiles et tendres levrettes
A moitié baillant à la neuve annonce du jour,
Repliant leurs pétales, oreilles sourdes.

Levrettes
Inclinant en rêvant leurs museaux roses
A douce haleine, rebelles à l'éveil du jour nouveau
Encore en de subtils délices.
Ah, matin de méditerranée, aube du monde !
Lointains matins de Méditerranée,
Rivages nus des Pélages,
Et cyclamens épanouis.

Le lièvre soudain gravit la colline
Couchant ses longues oreilles, sans trêve de bonheur.

Et toi, gagnant les pâles rivages pierreux de Méditerranée, blancs d'écume,
Toi, cyclamens rose, éclaireur extasié !
Cyclamens, cyclamens au mufle vermeil
En bandes, comme font les lièvres sauvages,
Mufle à mufle, oreilles aux aguets,
Chuchotis de sorcières
Comme des femmes au puits, à la source d'aurore.

La Grèce, et le matin du monde
Où les marbres du Parthénon protégeaient encore les racines du Cyclamen.
Violettes
Violettes païennes au mufle rose
Automnales
Roses d'aurore,
Aube pâle
Parmi les lourdes feuilles-crapauds émaillant
Les marbres futurs de l'Erechtéion.

D. H. Laurence, Le navire de la mort et autres poèmes, Orphée, La Différence

Pierre Louis Gadenne (5)

Si le vent ne tombe pas
Si les mots ne me manquent pas
Si ma voix porte jusque là
Si la mer nous apporte le vent
Si la terre nous porte
Si nos pas sont fidèles
Si notre regard est dense

Si l'effort porte ses fruits
Si l'on retrouve nos idées
Si le fatras du monde désarme
Si sa voix nous envoûte encore
Si nos verres sonnent clair
Si nos gestes s'enroulent
autour de la rondeur des ombres

Si la nuit n'apporte plus la pluie
Si l'aube n'écarte plus mon calme
Si les barques reprennent le large
Si les oiseaux reviennent des havres
Si le chant du griot efface les malédictions
Si le vent de sable crépite
Si le temps est une caresse

Si tu marches au bord des falaises
Si ton haleine déjoue le noir
Si les ronces griffent nos jambes
Si la terre sent la pluie du jour
Si le chemin est creux
Si l'horizon est sans cesse changeant
sans le calme des repères familiers...

Pierre Louis Gadenne, Existences, Horizons

Kathleen Raine (2)

LOVE SPELL

By the travelling wind
By the restless clouds
By the space of the sky,

By the foam of the surf
By the curve of the wave
By the flowing of the tide,

By the way of the sun,
By the dazzle of light
By the path across the sea,
.........Bring my lover.

By the way of the air,
By the hoodie crow's flight
By the eagle on the wind,

By the cormorant's cliff
By the seal's rock
By the raven's crag,

By the shells on the strand
By the ripples on the sand
By the brown sea-wrack,
.........Bring my lover.

By the mist and the rain
By the waterfall
By the running burn,

By the clear spring
By the holy well
And the fern by the pool
.........Bring my lover.

By the sheepwalks on the hills
By the rabbit's tracks
By the stones of the ford,
.........Bring my lover.

By the long shadow
By the evening light
By the midsummer sun
.........Bring my lover.

By the scent of the white rose
Of the bog myrtle
And the scent of the thyme
.........Bring my lover.

By the lark's song
By the blackbird's note
By the raven's croak
.........Bring my lover.

By the voices of the air
By the water's song
By the song of a woman
.........Bring my lover.

By the sticks burning on the hearth
By the candle's flame
By the fire in the blood
.........Bring my lover.

By the touch of hands
By the meeting of lips
By love's unrest
.........Bring my lover.

By the quiet of the night
By the whiteness of my breast
By the peace of sleep
.........Bring my lover.

By the blessing of the dark
By the beating of the heart
By my unborn child,
.........Bring my lover.

Kathleen Raine, Le royaume invisible, Orphée, La Différence.

Kathleen Raine (1)

SPELL OF SLEEP

Let him be safe in sleep
As leaves folded together
As young birds under wings
As the unopened flower.

Let him be hidden in sleep
As islands under rain,
As mountains within their clouds,
As hills in the mantle of dusk.

Let him be free in sleep
As the flowing tides of the sea,
As the travelling wind on the moor,
As the journeying stars in space.

Let him be upheld in sleep
As a cloud at rest on the air,
As sea-wrack under the waves
When the flowing tide covers all
And the shells' delicate lives
Open on the sea-floor.

Let him be healed in sleep
In the quiet waters of night
In the mirroring pool of dreams
Where memory returns in peace,
Where the troubled spirit grows wise
And the heart is comforted.

Kathleen Raine, Le royaume invisible, Orphée, La Différence.

Pierre Louis Gadenne (4)

Encore la pluie
Encore les larmes
Encore des mots étranges
Encore des voix
Encore des cordes tendues
Encore des éclats de rire
Encore des illusions

Encore de la terre rouge
Encore des cris de prédateurs
Encore une voix dans le matin
Encore un soupir dans la nuit
Encore un dessin inachevé
Encore un cercle de feu
Encore un jour d'orage

Encore des signes
Encore des traces
Encore des chemins familiers
Encore des sources fraiches
Encore des grincements féroces
Encore des prédicateurs absurdes
Encore des nuages voluptueux

Encore des parages de paradis
Encore des lacs vastes
Encore des clartés matinales
Encore des enchevêtrements de branches
Encore la musique des mots
tendus entre deux âmes légères

Pierre Louis Gadenne, Existences, Horizons

Pierre Louis Gadenne (3)

Par les chemins
Par des chansons
Par temps clair
Par temps de chien
Par mesure de prudence
Par peur de l'inconnu
Par excès de confiance

Par surprise
Par mégarde
Par passion
Par amour
Par la force des sentiments
Par des voies détournées
Par sincérité

Par amusement
Par goût du risque
Par besoin de repères
Par le truchement du silence
Par aversion du hasard
Par tendresse
Par fidélité

Par absurde vengeance
Par les vents tièdes de l'ouest
Par des cris d'oiseaux de mer
Par une fenêtre ouverte vers la montagne
Par tous les mots qui se sont perdus
Entre lui et le monde.

Pierre Louis Gadenne, Existences, Horizons

G. E. Clancier (2)

........DANS

Dans le règne animal et tendre,
Dans le noir, dans la chair, dans la touffe,
Dans l'odeur, le chaud, la sueur.

Dans le fourré, le gîte, la terre meuble,
Dans la brassée ténébreuse, amoureuse,
Dans le déferlement de feu.

Dans l'oubli originel,
Dans le naufrage d'avant les mots,
Dans la jonchée des corps.

Dans la peau, dans la rumeur du sang,
Dans la peau et le sang du sommeil.
Dans la bouche du sommeil.

Dans la vague, l'écume, le creux, la houle,
Dans la mer caressée d'un sombre soleil,
Mer gloutonne, apaisante, apaisée,
Dans la matrice heureuse, triomphante,
Hors de la vie, hors de la mort.

Georges-Emmanuel Clancier, Le Paysan céleste suivi de Notre part d'or et d'ombre, Poésie/Gallimard

G. E. Clancier (1)

D'une rive tu veilles l'autre.

Le flux d'odeur et d'ombre
(Ses traînées d'étoiles sauvages,
Ses zones d'astres apprivoisés)
Emplit ton souffle.

Tu veilles, enfant perdu, âme fauve,
Poussière effacée, conquérant sans armes,
Tu rêves de joindre la plage obscure
(Quel vent, quel silence t'y déposèrent ?)
A la berge où brillent vainement les noms
De ce lieu, de cette veille où tu te loves.

Georges-Emmanuel Clancier, Le Paysan céleste suivi de Notre part d'or et d'ombre, Poésie/Gallimard

Herta Müller (1)

HAST DU EIN TASCHENTUCH, fragte die Mutter jeden Morgen am Haustor, bevor ich auf die Straße ging. Ich hatte keines. Und weil ich keines hatte, ging ich noch mal ins Zimmer zurück und nahm mir ein Taschentuch. Ich hatte jeden Morgen keines, weil ich jeden Morgen auf die Frage wartete. Das Taschentuch war der Beweis, daß die Mutter mich am Morgen behütet. In den späteren Stunden und Dingen des Tages war ich auf mich selbst gestellt. Die Frage HAST DU EIN TASCHENTUCH war eine indirekte Zärtlichkeit. Eine direkte wäre peinlich gewesen, so etwas gab es bei den Bauern nicht. Die Liebe hat sich als Frage verkleidet. Nur so ließ sie sich trocken sagen, im Befehlston wie die Handgriffe der Arbeit. Daß die Stimme schroff war, unterstrich sogar die Zärtlichkeit. Jeden Morgen war ich ein Mal ohne Taschentuch am Tor und ein zweites Mal mit einem Taschentuch. Erst dann ging ich auf die Straße, als wäre mit dem Taschentuch auch die Mutter dabei.
(...)

TU AS UN MOUCHOIR ? me demandait ma mère au portail tous les matins, avant que je ne parte dans la rue. Je n’en avais pas. Étant sans mouchoir, je retournais en prendre un dans ma chambre. Je n’en avais jamais, car tous les jours, j’attendais cette question. Le mouchoir était la preuve que ma mère me protégeait le matin. Le reste de la journée, pour les autres sujets, je me débrouillais seule. La question TU AS UN MOUCHOIR ? était un mot tendre détourné. Direct, il aurait été gênant, ça ne se faisait pas chez les paysans. L’amour était travesti en question. On ne pouvait l’exprimer que sèchement, d’un ton impérieux, comme les gestes du travail. C’était même la brusquerie de la voix qui soulignait la tendresse. Tous les matins, au portail, j’étais d’abord sans mouchoir, et j’attendais d’en avoir un pour m’en aller dans la rue ; c’était comme si, grâce au mouchoir, ma mère avait été présente.
(...)

Herta Müller, Discours pour la réception du Prix Nobel de littérature 2009
en français :http://nobelprize.org/nobel_prizes/.../muller-lecture_fr.html
en allemand : http://nobelprize.org/nobel_prizes/.../muller-lecture_ty.html

Adonis (1)

"Toute blessure est enfer" :
Se dit-il quand il se rappelle sa douleur
Des interstices de ses nuits
Des étoiles amères tombent sur lui
Il dit, tandis que l'univers touche ses membres :
"Vaine est toute aube qui ne mène pas à une extase "

Adonis, La forêt de l'amour en nous, traduit de l'arabe par Vénus Khoury-Ghata et Issa Makhouf, Mercure de France

Georg Trakl (1)

Am Moor

Wanderer in schwarzen Wind; leise flüstert das dürre Rohr
In der Stille des Moors. Am grauen Himmel
Ein Zug von wilden Vögeln folgt;
Quere über finsteren Wassern.

Aufruhr. In verfallener Hütte
Aufflattert mit schwarzen Flügeln die Fäulnis;
Verkrüppelte Birken seufzen im Wind.

Abend in verlassener Schenke. Den Heimweg umwittert
Die sanfte Schwermut grasender Herden,
Erscheinung der Nacht : Kröten tauchen aus silbernen Wassern.


Au bord du marais

Promeneur dans le vent noir, les roseaux secs chuchotent doucement
Dans le calme du marécage. Au ciel gris
passe un vol d’oiseaux sauvages ;
Diagonale sur les eaux sombres.

Tumulte. Au fond d’une cabane délabrée,
La pourriture aux ailes noires prend son envol ;
Des bouleaux rabougris gémissent dans le vent.

Soirée dans une auberge abandonnée : sur le chemin du retour
S’attarde la douce mélancolie des troupeaux qui paissent.
Apparition nocturne : des crapauds sortent des eaux argentées.

Georg Trakl, Rêve et Folie & Autres poèmes, suivi d’un choix de lettres. Édition bilingue (pour les poèmes). Traduction Henri Stierlin (poèmes) et Monique Silberstein (lettres). Éditions Héros-Limite

Bukowski (3)

Pour Jane : avec tout l'amour que j'avais, ce qui ne suffisait pas : ...

Je ramasse la jupe,
je ramasse les perles noires
étincelantes,
cette chose qui jadis bougeait
autour de la chair,
et je traite Dieu de menteur,
je dis que tout ce qui bougeait
ainsi
ou connaissait
mon nom
ne saurait mourir
au sens où l'on entend généralement la mort,
et je ramasse
sa belle
robe,
alors que sa beauté s'est envolée,
Et je parle
à tous les dieux,
les dieux juifs, les dieux-Christ,
bribes de choses idiotes,
idoles, pilules, pain,
brasses, risques,
renonciations savantes,
rats dans la sauce de ces 2 devenus dingues,
sans avoir eu l'ombre d'une chance,
savoir d'oiseau-mouche chance d'oiseau-mouche,
je m'appuie là-dessus,
je m'appuie sur tout ça
et je sais :
sa robe sur mon bras :
mais
ils ne me
la rendront pas.

Charles Bukowski, Les jours s'en vont comme des chevaux sauvages dans les collines. Trad. Thierry Beauchamp, Ed. du Rocher

Bukowski (2)

tiré vers le bas par les ailes

ils parlent d'anges ou elle
parle d'anges
derrière une baie vitrée donnant sur le
Sunset Strip
(elle a ce style de visions)
(je n'ai pas ce style de visions)
mais peut-être que les anges préfèrent les gens avec
de l'argent,
les filles de riches fermiers qui meurent d'un
cancer de la gorge au Brésil.
moi-même je ne peux pas m'empêcher de voir des
créatures sans ailes aux histoires ternes et aux intentions
lamentables
et lorsque je diffame son
rêve
elle dit :
............. tu essaies de me
............. tirer vers le bas
............. par les ailes.

elle va en Europe cet été :
la Grèce, l'Italie, très probablement
Paris et elle embarque
plusieurs de ses anges avec
elle.
pas tous
mais plusieurs.
alors il y aura ce métis chinois qui dort la
nuit dans les issues de secours,
le Noir homosexuel qui joue aux échecs et
a lu du Shelley au Sensualist,
et puis il y aura celui qui est vraiment doué avec des
pinceaux (Nickey) mais que l'on arrive
tout bonnement pas à
lancer et
il y aura aussi Sieberling qui pleure parce qu'il
aime sa mère (vraiment).

beaucoup de ces
anges
quitteront la ville et voleront autour de l'
Arc de triomphe
pour y être photographiés ou
chasseront les scarabées au
9 rue Gît-le-Cœur, et
l'été sera torride et
solitaire
pour beaucoup d'entre nous quand
le diable reviendra s'emparer d'Hollywood
une fois de plus.

Charles Bukowski, Les jours s'en vont comme des chevaux sauvages dans les collines. Trad. Thierry Beauchamp, Ed. du Rocher

Bukowski (1)

ne connaît pas ses classiques

cela fait 3 nuits
ou 3 jours
que je ne dors pas
et le blanc de mes yeux
est tout rouge ;
je ris dans le
miroir,
et je n'ai pas cessé
d'écouter le tic-tac
du réveil
et le gaz
de mon radiateur
diffuse
une odeur lourde,
épaisse et
chaude, parcourue
par le bruit
des voitures,
des voitures suspendues
comme des décorations
dans ma tête, mais
j'ai lu
les classiques
et sur mon divan
dort une pute
imbibée de vin
qui pour la première
fois
a entendu
la 9e de Beethoven,
et lasse,
s'est endormie
en écoutant
poliment.

imagine-toi un peu, papa, m'a-t-elle dit,
avec ton cerveau
tu pourrais être le premier homme
à copuler
sur la lune.

Charles Bukowski, Les jours s'en vont comme des chevaux sauvages dans les collines. Trad. Thierry Beauchamp, Ed. du Rocher

Lake shore

W.S. Merwin (3)

Lake Shore in Half Light

There is a question I want to ask
and I can't remember it
I keep trying to
I know it is the same question
it has always been
in fact I seem to know
almost everything about it
all that reminds me of it
leading me to the lake shore
at daybreak or twilight
and to whatever is standing
next to the question
as a body stands next to its shadow
but the question is not a shadow
if I knew who discovered
zero I might ask
what there was before

W.S. Merwin, The Shadow of Sirius, Copper Canyon Press.

Manitonga Soutana

W.S. Merwin (2)

Dream of Koa Returning

Sitting on the steps of that cabin
that I had always known
with its porch and gray-painted floorboards
I looked out to the river
flowing beyond the big trees
and all at once you
were just behind me
lying watching me
as you did years ago
and not stirring at all
when I reached back slowly
hoping to touch
your long amber fur
and there we stayed without moving
listening to the river
and I wondered whether
it might be a dream
whether you might be a dream
whether we both were a dream
in which neither of us moved

W. S. Merwin, The Shadow of Sirius, Copper Canyon Press.

Animals

W.S. Merwin (1)

Still Morning

It appears now that there is only one
age and it knows
nothing of age as the flying birds know
nothing of the air they are flying through
or of the day that bears them up
through themselves
and I am a child before there are words
arms are holding me up in the shadow
voices murmur in a shadow
as I watch one patch of sunlight moving
across the green carpet
in a building
gone long ago and all the voices
silent and each word they said in that time
silent now
while I go on seeing that patch of sunlight

W.S. Merwin, The Shadow of Sirius, Copper Canyon Press.
voir : www.poets.org

Xavier Cortada (1)

Miami Mangrove Forest, by Xavier Cortada

William Faulkner (1)

LE RAMEAU VERT
(...)
-- C'était un matin à la fin de mai :
Une femme blanche, une blanche évaporée près d'un buisson,
Une blanche apparition miroitée par le lac ;
Et moi, mon vieux, j'étais sorti avant le jour
Dans ma petite machine aux oreilles pointues
La traquant à travers les espaces étincellants du ciel.
J'étais sûr de pouvoir l'attraper à mon gré,
Bien que jamais nymphe ne courût aussi vite qu'elle.
Nous montâmes, toujours plus haut,
Et la découvrîmes à l'orée d'un bois :
Une forêt de nuages. Je m'arrêtai,
Je sentis ses bras et sa fraîche haleine.
C'est ici que la balle me frappa, je crois,
Du côté du coeur
Et ma petite machine aux oreilles pointues ; je la vis tomber,
Le dernier vin de la coupe...
Elle, je pensais pouvoir la rejoindre quand je voudrais,
Mais, maintenant, après- tout, l'ai-je trouvée ? je me le demande.

On ne devrait pas mourir comme ça
Un jour pareil,
D'une balle rageuse ou d'une autre moderne façon.
Ah, la science est une bouche dangereuse à embrasser.
On devrait tomber, j'imagine, sous quelque dard étrusque
Dans les prairies où les Océanides
Fleurissent de leur danse le luxuriant gazon,
Et, un jour comme celui-ci,
Devenir une haute colonne torse : j'aurais aimé être
Une yeuse sur une île dans les mers violettes.
Au lieu de ça, je reçus une balle à travers le coeur --

(...)

William Faulkner, Le faune de marbre, Un rameau vert, Traduit par R.-N. Raimbault et A. Suied, Poésie/Gallimard

T. S. Eliot (2)

ASH-WEDNESDAY

Because I do not hope to turn again
Because I do not hope
Because I do not hope to turn
Desiring this man's gift and that man's scope
I no longer strive towards such things
(Why should the aged eagle stretch its wings?)
Why should I mourn
The vanished power of the usual reign?

Because I do not hope to know again
The infirm glory of the positive hour
Because I do not think
Because I know I shall not know
The one veritable transitory power
Because I cannot drink
There, where trees flower, and springs flow, for there is nothing again

Because I know that time is always time
And place is always and only place
And what is actual is actual only for one time
And only for one place
I rejoice that things are as they are and
I renounce the blessed face
And renounce the voice
Because I cannot hope to turn again
Consequently I rejoice, having to construct something
Upon which to rejoice
And pray to God to have mercy upon us
And i pray that I may forget
These matters that with myself I too much discuss
Too much explain
Because I do not hope to turn again
Let these words answer
For what is done, not to be done again
May the judgment not be too heavy upon us.

Because these wings are no longer wings to fly
But merely vans to beat the air
The air which is now thoroughly small and dry
Smaller and dryer than the will
Teach us to care and not to care
Teach us to sit still.

Pray for us sinners now and at the hour of our death
Pray for us now and at the hour of our death.

T.S. Eliot, La terre vaine, et autres poèmes, Poésie Points

T. S. Eliot (1)

THE WASTE LAND
I. The burial of the dead

April is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.
Winter kept us warm, covering
Earth in forgetful snow, feeding
A little life with dried tubers.
Summer susprised us, coming over the Starnbergersee
With a shower of rain; we stopped in the colonnade,
And went on the sunlight, into the Hofgarten,
And drank coffee, and talked for an hour.
Bin gar keine Russin, stamm'aus Litauen, echt deutsch,
And when we were children, staying at the arch-duke's,
My cousin's, he took me out on a sled,
And I was frightened. He said, Marie,
Marie, hold on tight. And down we went.
In the mountains, there you feel free.
I read, much of the night, and go south in the winter.

What are the roots that clutch, what branches grow
Out of this stony rubbish? Son of man,
You cannot say, or guess, for you know only
A heap of broken images, where the sun beats,
And the deal tree gives no shelter, the cricket no relief,
And the dry stone no sound of water. Only
There is shadow under this red rock
(Come in under the shadow of this red rocks),
And I will show you something different from either
Your shadow at morning striding behind you
Or your shadow at evening rising to meet you;
I will show you fear in handful of dust.

Frisch weht der Wind
Der Heimat zu
Mein Irisch Kind,
Wo weilest du?

(...)

T.S. Eliot, La terre vaine, et autres poèmes, Poésie Points

Pierre Louis Gadenne (2)

GRAVITE

Entre deux villes
..........................américaines
abruti
..........par le bruit du zingue
j'ai ressassé
...................cette distance
entre nous
................qui me désespère

Entre deux villes
..........................américaines
abruti
..........par le bruit du zingue
j'ai supporté
...................ta légèreté


A terre, à terre
.................... le poids est là
A terre, à terre
.................... me revoilà

Pierre Louis Gadenne, Lettres d'Amérique, Horizons

W. C. Williams (3)

THE FRUIT

Waking
I was eating pears !
she said

I sat beside her on the bed
thinking
of Picasso

a portrait of
a sensitive young boy
gathered

into himself
Waking
I was eating pears !

she said
when separate jointly
we embraced

William Carlos Williams, Asphodèle suivi de Tableaux d'après Bruegel, Poésie Points

W. C. Williams (2)

Asphodèle, Coda

(...)
Only the imagination is real !
..............I have declared it
............................time without end.
If a man die
...........it is because death
..........................has first
possessed his imagination.
..................But if he refuse death -
................................no greater evil
can befall him
..................unless it be the death of love
.................................meet him
in full career.
..............Then indeed
........................for him
the ligth has gone out.
(...)

William Carlos Williams, Asphodèle suivi de Tableaux d'après Bruegel, Poésie Points

W. C. Williams (1)

Asphodèle, Book III

What power has love but forgiveness ?
................In other words
................................by its intervention
what has been done
................can be undone.
..............................What good is it otherwise ?
Because of this
..................I have invoked the flower
................................in that
frail as it is
.................after a winter's harshness
....................................it comes again
to delect us.
....................Asphodel, the ancients believed,
..................................in hell's despite
was such a flower.
(...)

William Carlos Williams, Asphodèle suivi de Tableaux d'après Bruegel, Poésie Points

André Rochedy (1)

Il marchait
la tête dans les étoiles
mais il gardait les pieds sur terre
pour sentir
à chaque pas
battre le cœur des sources.

André Rochedy, Descendre au jardin, Cheyne / poèmes pour grandir

Alain Serres (1)

Source

Une source
au goût de pierre
te poursuit
dévalant les éboulis
les colliers de baies
faits aux rochers.
Elle saute
par-dessus les frissons minéraux
de toutes les montagnes.
Mère
des crosses de fougères
sœur de l'oxygène bleui
la source
coule à ta rencontre.

Retourne-toi
les deux mains en rigole
et retiens la source que tu bois.

Alain Serres, Chercheur d'air, Cheyne / poèmes pour grandir

Jean Fanchette (1)

LE POÈME DE L'ARBRE ENFANT

Les pulsations d'un paysage
Vibrant dans les veines de l'arbre,
Le rocher frère et ses présages
Furent appris en ce matin
Porté vers moi du fond des âges.

Le même oiseau de rive en rive,
Rythme la saison des éclairs.
La même barque à la dérive
Rêve aux vertiges des déserts
Aux silences d'eau et de pierre.

L'orage éclate et l'arbre enfant,
Lové dans la paume du vent,
Comprend notre fraternité
Scellée dans le sang des étés.
Fus-je mélèze ? après ? avant ?

Dans les forêts de la mémoire,
L'homme plante ses territoires
Et l'arbre enfant, né des orages,
Découvre l'âme du feuillage
Blottie au cœur serré des soirs.

L'arbre se souvient de l'amande,
De la nuit lente des racines,
Des forêts d'ombre et de résine,
Jusqu'au cri du premier oiseau
Par-delà des siècles d'attente.

Et moi l'enfant d'une seconde,
Parmi l'or mouvant des genêts,
Je veille cet instant que fonde
L'angoisse de millions d'années
Dans le désordre clair du monde.

Tous ces oiseaux dans ma mémoire
Et tous ces mauves dans mes yeux.
Pour transmuer en feux et moire
Les paysages jamais mieux
Définis qu'en dehors du lieu.

L'arbre que j'appelle mélèze,
Se transforme en jacarandas,
Flamboyants, pourpres floraisons
Éclatant dans mon sang qui pèse
Le poids de toutes ces saisons.

Le loriot dans le cerisier,
Le colibri dans le manguier,
Moi écartelé par vos cris,
Moi soudain découvrant le prix
De vivre et d'accomplir deux vies.

Montagnes de quelles mémoire ?
Je vendange votre prescience.
J'atteins enfin aux transparences
Du minéral. Brève lumière
Où je découvre cette main,
Tendue entre l'arbre et la pierre.

Et le sable redevient algue
L'âme innombrable du corail
Palpite, prise dans les mailles
De l'eau. Le charbon se souvient
Des forêts, de l'enfance du feu...
Tout dans l'éclair d'une seconde !

Jean Fanchette, L'île Équinoxe, Philippe Rey

Paul Celan (2)

KERMORVAN

Du Tausendgüldenkraut-Sternchen,
du Erle, du Buche, du Farn:
mit euch Nahen geh ich ins Ferne, -
Wir gehen dir, Heimat, ins Garn.

Schwarz hängt die Kirschlorbeerstraube
beim bärtigen Palmenschaft.
Ich liebe, ich hoffe, ich glaube, -
die kleine Steindattel klafft.

Ein Spruch spricht - zu wem? Zu sich selber:
Servir Dieu est régner, - ich kann
ihn lesen, ick kann, es wird heller,
fort aus Kannitverstan.

KERMORVAN

Petite étoile de centaurée,
aulne, hêtre, et toi, fougère :
avec vous, proches, je vais au loin, -
lieu natal, tu nous prends au piège.

Laurier-cerise, en grappes noires suspendu
près du palmier au tronc barbu.
J'aime, j'espère, je crois, -
elle bée, la petite datte de mer.

Une devise parle - à qui donc ? A elle même :
Servir Dieu est régner, - je peux
la lire, je peux, tout s'éclaire :
loin de J'peuxpascomprendre.

Paul Celan, La rose de personne, Poésie Points.