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Chaque ouverture, chaque console, chaque parapet de pont, chaque rebord et chaque épontille, les jointures même des pavés ont quelque chose de sincère. Oui, les fenêtres recueillent avec reconnaissance les cris qui traînent sur l'eau et caressent les florissants contreforts des murs.
Adrian Stokes, Venise, Le Promeneur
Il n'est pas douteux que les peintres vénitiens ont été inspirés dans l'usage de la peinture à l'huile par l'accomplissement des verriers de Murano. Les Vénitiens ont conçu la forme comme illuminée de l'intérieur, vivante, la surface de l'objet empreinte d'un éclat qui adoucit ses contours.
Adrian Stokes, Venise, Le Promeneur
Santa Margherita, une des places où le son se propage d'une manière ouverte... San Polo, il se referme... Santo Stefano, il est tout en longueur... Santa Maria Formosa, il se concentre près des maraîchers.
Les bons diesels des vaporetti vénitiens sont dans les graves et les motoscafi aussi... c'est comme la cloche du Campanile de San Marco à minuit : du grave, des basses, des bases, des fondations...
Alex Grillo, Venise/ Bali. Sons. Rapport d’Étape.
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Tomas Tranströmer
Autrefois, je voyais des lettres éparses entre les branches d'un arbre, sur les vitres mouillées, tracées par le vol des mouches. J'étudiais les alphabets de la Méditerranée pour élargir le catalogue des signes et comprendre toute cette semence d'écriture. Dans les points étoilés de l'univers nos ancêtres ont vu des figures, des bêtes, des chariots, moi je découvrais des lignes d'alphabets. Le monde était écrit, le premier homme n'inventait pas les noms, il les lisait. Sur la matière demeurent les traces résiduelles de cette rédaction, des monogrammes qui ont résisté à un effacement général. La voix rauque de la maison parlait avec ces lettres, prononçait des syllabes simples. Les soirs de tempête, quand je redoutais la force du ciel sur les animaux et les arbres, les murs marmonnaient une complainte et m'apaisaient.
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Erri De Luca
J'ai beaucoup parlé seul. Soudain une phrase sortait de ma bouche. Je la disais à la maison qui attendait ma voix. J'ai vécu si longtemps à l'intérieur d'elle qu'un échange s'est établi entre ses pierres et moi. Je sens que je fais partie d'une nature minérale commune. Son silence est le mien, il est intérieur. Le silence du dehors, de la campagne, total certains soirs de brouillard, ne ressemble pas au nôtre capable d'absorber les sons, quand même ma respiration et les battements de mon cœur se dissipent et que je ne les perçois plus. La maison me répond. Sa voix n'appartient pas aux hommes : elle jaillit de la pierre volcanique des murs, née au temps où l'écorce terrestre était en fusion et la matière mère de toutes choses. C'est une voix qui a bouillonné dans les fleuves de feu jaillissant en gerbes de la mare des cratères. Quant le vent balaie sa poussière, l'asperge de gouttes grises et bleues, la pierre murmure des comptines. Parfois c'est un timbre sonore où je distingue des syllabes incohérentes, d'autres fois je comprends des phrases entières. Mon oreille s'est exercée à écouter les pierres. (...)
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Erri De Luca
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Tomas Tranströmer
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Ito Naga
A la hauteur de son cou, le col blanc d'une sous-veste fait une transition douce entre le kimono et la peau.
Parfois, la sous-veste d'un kimono est plus somptueuse que le kimono lui-même. Il arrive qu'on l'aperçoive lors d'un coup de vent ou d'un déhanchement.
Iki (le chic) ne consiste pas à montrer ostensiblement mais plutôt à laisser découvrir. Comme cette belle étoffe de soie cachée au revers d'une veste.
En japonais, on dit de la beauté qu'elle remplit l'air (kaoru). A la façon d'une senteur.
Et bien plus qu'une senteur trop forte, ce ne sont souvent que quelques molécules flottant dans l'air qui rappellent un souvenir et font frémir le coeur.
L'encolure si gracieuse derrière la nuque de la femme en kimono n'est pas trop ouverte.
(...)
Ito Naga, Iro mo ka mo, la couleur et le parfum, Cheyne éditeur
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Georges Séféris
AYANAPA, I
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Georges Séféris
Las de tous ceux qui viennent avec des mots
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Tomas Tranströmer
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Mario Rigoni Stern
Cher Jacopo,Mario Rigoni Stern, En attendant l'aube, Lyon : La fosse aux ours.
Une fois encore je suis descendu de la montagne pour revoir tes chefs-d’œuvre. Je suis allé à nouveau les regarder attentivement et, la nuit dernière, je n'ai pas dormi parce que j'avais en tête tes peintures qui me faisaient réfléchir. Les yeux fermés, j'essayais de distinguer les figures : ce n'était pas celles de personnages, mais d'hommes, de femmes, de jeunes, d'enfants, d'animaux, d'arbres, de maisonnettes, de montagnes, de ciels de notre région. J'avais l'impression de reconnaître dans ces bergers, paysans, artisans, aubergistes, des visages sur lesquels mettre un nom de famille. Dans ces paysages, je retrouvais le profil de telle montagne, l'ombre de telle forêt, la lumière de telle clairière, les pommes de tel pommier. Les moutons mêmes étaient de chez nous, de race "foza", et les vaches, les burline". De même les chiens, les chats, la vaisselle, les meubles. Plus que tout autre, tu as vu en nous et au-delà du paysage. A la fin de la nuit, j'ai glané un peu de sommeil en pleine aurore, après avoir reçu la lumière de l'aube par la fenêtre. Au dessus de la montagne, il y avait ta lumière. (...)
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Mario Rigoni Stern
Tu parles des marches et je pense à celles que nous creusons pour monter, la trace laborieuse dans la neige dure, entamée coup après coup par le piolet. Nous fabriquons un escalier qu'une heure de neige peut effacer, derrière nous les marches se referment. C'est beau de ne pas laisser de trace. Si je pense que les pas des premiers astronautes sur la Lune ont laissé des empreintes qui sont encore là par manque de vent et de pluie, je bénis les miens qui se recouvrent.
Erri de Luca, Sur les traces de Nives, Gallimard
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Carolyn Carlson
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Yuki Honda
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Yuki Honda
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Je regarde le ciel depuis l'enfance, depuis que la postière m'a dit que si on regarde les bois les yeux prennent leur vert. Elle, elle les avait noirs à force de lire les adresses. Moi, pour les garder clairs, je me suis mis à fixer les cieux. Il y a si longtemps qu'ils voyagent sur mes yeux, traversent leur champ, en franchissant les cils. Quelle chance de se trouver sous leur gratis, de ne pas voir un mur, une serrure, une haie. Je suis vieux et je ne comprends plus ni les gendarmes ni les voleurs.
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Erri De Luca
. Une peau de mouton lui couvrait les genoux, maintenant que le poids des ans et les premiers froids de l'automne lui donnaient des douleurs. De temps à autre, d'un geste de la main, il envoyait sa chienne préférée surveiller le troupeau qui paissait un peu plus bas, et quand il avait consciencieusement scruté, jusque dans le moindre détail, le Gruppo di Brenta, l'Adamello et la Presanella, les lointaines montagnes qui marquaient la frontière avec la Suisse et l'Autriche, alors il se tournait pour recevoir le soleil de l'autre côté de son corps et commençait à méditer sur la Cime XII et sur l'Ortigara.
. Il connaissait chaque tranchée, chaque emplacement de mitrailleuse, chaque abri creusé dans le roc. Il savait où avaient été installés les batteries, les cuisines, les maréchaleries où l'on ferrait les mulets, les postes de soins et les petits hôpitaux de campagne ; les cimetières, jusqu'aux plus petits, où il avait enseveli ses camarades après les combats. En 1917, c'était un jeune alpin (...)
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Mario Rigoni Stern
Le ciel s'est éclairé de nouveau, mais le soleil ne l'emporte plus sur la fraîcheur portée par le vent, entretenue par l'assemblée des arbres, nourrie par l'ombre, par la terre. Peu de bruits animent cette heure, ils ne s'élèvent que par intervalles, pareils aux soupirs, aux paroles incompréhensibles qui échappent à l'homme endormi : c'est la corne d'une voiture, le bourdonnement d'un moteur ; le cri d'un coq ; une voix de femme, indistincte ; d'autre voix, plus lointaines encore ; le froissement d'un journal sur les pierres. C'est l'heure, c'est l'énigme. Quelle lenteur, à peine brusquée par le vol des oiseaux ! Quel miroitement là-bas sur les eaux, immobile !
Ainsi les choses, ainsi le monde tour à tour salue ou se détourne, nous attire ou nous abandonne.
"Je voulais regrouper ces fuyantes lueurs, ne pas les laisser m'échapper..."
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Un arbre solitaire a une clôture invisible, aussi large que son ombre à poser tout autour. Avant d'y entrer, je retire mes sandales. Je m'allonge sous sa lumière.Le pin des Alpes est capable de se diviser en deux branches principales, impossible pour le sapin ou le mélèze. Le tronc de celui qui est là-haut a deux bras levés, parallèles, dont un pour la foudre. Il sait qu’il sert de cible, la hauteur solitaire l’implique. Il est né de la décharge qui a tué le tronc précédent. Le feu du ciel est son deuxième père. (…)
Quand le nuage s’épaissit, tout gris, qu’il s’ébouriffe autour de la montagne, un courant passe comme un frisson à la surface. Si l’alpiniste se trouve là, il le sent glisser sur lui, une caresse de coton imbibé qu’on frotte sur la peau avant la seringue. La foudre est précédée d’une friction du ciel sur la terre.
Le pin des Alpes connaît le frémissement qui éclaire ses branches d’une auréole. A ce moment, il cesse de respirer, de faire monter la lymphe : il incline ses aiguilles et attend. Il arrive que le nuage se déplace pour décharger ailleurs sa fièvre. L’éclatement sur d’autres rochers est le signe qu’on peut de nouveau respirer.
Entre un arbre et un homme, la conversation tourne autour des histoires de foudre. Je raconte les miennes. (…)
En montagne, il existe des arbres héros, plantés au-dessus du vide, des médailles sur la poitrine des précipices. Tous les étés, je monte rendre visite à l'un d'entre eux. Avant de partir, je monte à cheval sur son bras au-dessus du vide. L'air libre sur des centaines de mètres vient chatouiller mes pieds nus. Je l'embrasse et le remercie de sa durée.
Erri de Luca, Visite à un arbre, in : Le poids du papillon, Gallimard
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Parler donc est difficile, si c’est chercher… chercher quoi ?
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Deux mondes s’abouchent ici. Pour ici monter, quels obstacles ! quelle refoulée des caravanes ! quels gains répétés ! quels espoirs !
M'y voilà, dis-tu ? Souffle. Regarde : à travers l'arche de la Longue-Muraille, toute la Mongolie-aux-herbes déploie son van au bord de l'horizon.
C'est toutes les promesses : la randonnée, la course en plaine, l'ambleur à l'étape infinie, et l'évasement sans bornes, et l'envolée, la dispersion.
o
Tout cela ? Oui. Mais regarde une fois en arrière : l’âpre montée, le rocailleux désir, l’effort allègre et allégeant.
Tu ne le sentiras plus, la Passe franchie. Ceci est vrai.
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